Letra arrendada

Comprou minha vida e eu não sabia

Pois meu nome não registrei

No chão que sonhava minha vida

Minhas pegadas

E minha sombra

Em troca de arrendamento

Subtraídas

Comprou minha vida e eu não sabia

E a fiança do que eu mesma financiei

Era letra periférica

Sem rubrica de ser minha

Tinta marginal

Sem cabimento

Nas escolhas

Da não-escolha do dia

Desmemória de quem não se queria errante

E por delicadeza não gritou

As raízes que fazia

Comprou minha vida e eu não sabia

Encaixotada a humilhação

Do que sem nome

Ressentia

Culpada de todas as incertezas que perfurei

Nas paredes alheias sem nome

Do que sem nome eu sentia

E não dizia

Comprou minha vida e eu não sabia

Emprestou seu nome à minha paz

e a renomeou conforme lhe convinha

na garganta o amor se misturava

ao desamparo

letra muda em afasia

Comprou minha vida e eu não sabia

Meu tempo em contrato palavra

Palavra que fiei

Na solidão de minha agonia

Perante a indiferença que a olho nu

Eu via

Dava por desentendida

E quanto menos queria incomodar

Mais meu chão eu sedia

E iludida comemorava

A terra que eu nutria

Ainda que a todo tempo sem nome

Classificada e recortada

Sempre e sempre

“ a hóspede”

E nestas terras

Haveria alguma alforria

Mas estadia é só letra vigente

A quem compra o próprio nome

O meu eu arrendei

Lendo analfabeta

As páginas do que não lia

Achando que essas coisas de nascença

De nós é inseparável

Ao espólio de outros impossível

Que não a quem de si acredita ser a própria vida

E logo veio a cobrança

A penhora da dignidade recolhida

descobri

Que sem nome

a escolha feita

estava nas entrelinhas

era vender a minha ida

Pois comprou minha vida

E eu não sabia.

Problema meu que não sabia.  

Sobre mães e não-escolhas

Já ouvi por muitas vezes que a vida é uma questão de escolha. E muitas vezes já ouvi que tudo depende do meio em que se vive. Não gosto de pensar que não há escolhas. Mas acho extremamente perigoso retomar a questão das escolhas como algo unicamente individual. Temos escolhas quando as temos. E minha experiência diz que temos escolhas em dois contextos: quando temos dinheiro; quando temos apoio e nos sentimos seguros com nós mesmos e com esse apoio. Agora, pensar escolhas sem apoio é querer lavar as mãos com quem precisa de nós – Liberalismo; e é jogar quem está à margem em profunda  solidão. E isso é sim social, posto que coletivo.  Eu lia uma matéria sobre coletivos de mães que se ajudam no cuidados de seus filhos. Para poderem trabalhar e ter uma renda melhor; para não criarem subempregos a outras mulheres; para estabelecerem redes de solidariedade. Ou seja, como mulheres e mães, nós temos de mobilizar toda nossa vida para cuidar dos filhos. Temos de muitas vezes, ter nossa renda reduzida em gastos com escola, babá, empregada, etc. Temos de morar perto das escolas dos filhos, pagar aluguel mais caro, aceitar empregos com rendas menores e com horários mais flexíveis. Mudamos de cidade, de casa, de roupas, de dieta, de horário de dormir, aceitamos maridos folgados e violentos, aceitamos morar com gente que não queremos... por nossos filhos. Eu tive de ver seriamente a possibilidade de ver minha renda ir pelo ralo para pagar um aluguel mais caro, pois não conseguiria mudar o Gabriel em duas escolas. E faz duas semanas que estou com ele na casa da minha mãe por falta de moradia e já estou tendo de ME VIRAR para mudar esse contexto e rápido. Daí eu vejo um monte de homens afirmar que “poxa, seria um ótimo pai, mas...” : “moro longe, tenho emprego com horários que não permitem, tive de me mudar, adoraria, mas....”, pois afinal, a escolha parece ser dada só a um lado. Temos escolhas quando as temos. Em alguns contextos, a falta de escolha é nomeada de “comodismo”, “instinto materno”, “covardia”. Em outros contextos, a escolha é nomeada por falta de escolha: “briguei com minha ex”, “meu emprego é longe”, etc. Escolhas...   

Expeculação imobiliária

Houve um momento em minha vida em que desejei ser folha descolada do galho. Ao vento, sem raiz, sem chão nem terra acertada. A vida me deu voos livres, mas breves. E logo depois, flor eu era, não folha, fui fecundada. Então a vida me colou ao chão e costurou-me em raízes tão fortes e profundas, que nem todas as inundações que arrebentaram de meus olhos conseguiram arrancá-las. Que nem todo o sal destas águas conseguiu impedir que se fortificassem. E eu maldisse as chuvas que me hidratavam. E ao sol que meus veios nutriam. Pois ao solo cada dia mais me afincavam. Com o tempo, com o caule grosso e a vista alta, não mais distinguia a terra de meu sangue e minha pele da paisagem. Foi quando vieram os tratores. E rasgaram-me da terra. Com tanta força que saí deixando à mostra metros e metros de raiz. E sangue. Um novo parto. Eu, útero de mim. A fórceps. E caída fiquei por um tempo, mas ainda de pé apesar de desterrada. E nesse dia soube que não mais queria ser folha, eu era agora copa florida e pesada, eu carregava semente e era responsável por ela e pela sombra de onde estava. Aos tratores, contudo, minha história pouco importava. E mais uma vez vieram. Eu agarrei-me a terra com toda a minha força. Desta vez, porém, as raízes ainda que grandes, estavam frouxas, na terra ainda não tinham se enfiado inteiras. E eu caí. E caíram todas as folhas. E seiva viscosa secou diante do de um novo sol sem sombra. E senti o concreto me enterrando viva. Fiquei apenas em minhas folhas, já que do solo, fui abortada. Sigo agora sem destino, as vezes em círculos de redemoinhos... À procura de um novo solo em meio à especulação imobiliária paulistana e seus corações inférteis em cimento petrificados.

Um cosmético para a pele perfeita

Ei de ter  grossa couraça

grossa couraça...

Que me proteja das desilusões

alanhadas pela Paixão

e suas garras tão ligeiras e afiadas

Ei de ter grossa couraça

grossa couraça...

Que me proteja do frio da Indiferença

que congela o meu sangue em pedra

iceberg no peito

a força de meu Mar contida em gelo

carne em  hipotermia

em vidro corpo

em mim Naufragada

onda empalhada

Ei de ter grossa couraça

grossa couraça...

que rosas por muito esperei

e as tive

mas tacadas em mim

com raiva

e por seus espinhos

enfiada em meu ventre

e das pétalas minuciosamente

já aleijada

Ei de ter grossa couraça

grossa couraça

tão grossa

que relembre em mim

de minha pele

superfície tesa

linha de comunicação com o Outro

e tantas vezes

para souvenir escalpelada

poeta de seu peito abortada

E sigo firme ainda que ferida

refeita em fé e esperança

e à espera

em finalmente parar de sentir dor

pois enfim terei

grossa couraça

grossa couraça... 

Para que um poeta morra.

Eu não sei se faço Literatura, mas sei a Literatura que eu caço. É a da palavra que mora um pouco antes do Silêncio-Pausa, já que o único Silêncio a mim intocado é o da pausa, que é quem dá sentido ao som. É a palavra mais distante possível dos discursos de homogeneização. A Literatura da Alteridade, da singularidade que se sabe somente em relação a um Outro. Literatura que mata o gênio. É a que imprime ao papel o Inomeado. De um Sem-nome  que se faz matéria no que consegue se diferenciar do Outro. E nisso passa a falar de um jeito único. Que captura aquilo que pairava no ar, sem som nem grafia, praticamente na Angústia de um engasgo. A literatura de um soluço. Cenas ali, postas, comprimindo o peito por não se auto-enunciarem.  Eu não sei se tudo que leio é Literatura, mas também tenho comigo a Literatura que eu fujo. É a “grande literatura”. De cânones onde só homens brancos e heteros têm voz. E eu sei que ela tem o seu valor. Porém,  já teve o seu espaço na cronologia dos sonhos e das utopias. Já pode se preparar a sair de palco. Para que coloquemos fogo nele. Essa literatura dos “heróis”. Eu quero é a morte imediata de todos os heróis. Não qualquer morte, é claro. Que não morra laureados. E sim – sim! sim! sim! – cagados. E das grandes coisas eu de ontem me aborreço e desfaço. Eu quero o ínfimo em desagravo. Grão de areia versus o Himalaia. A Lentidão versus a informação. O poema versus o poeta!!! Que todos morram esquartejados! E nem esquecerei a urgente necessidade da morte dos artistas. De todos os artistas. Dos filósofos...  Estripados em minha janela, tão lindos... As vezes eu sonho mesmo até a morte da escrita: sonho as pessoas sentadas,  recitando suas histórias e a de outros, com toda a beleza da Literatura, como se fosse nada. UM INFIMO AO INFINITO E NADA. Um mundo de humanos sendo Artistas e a Arte diluída da normalidade dos dias. Um mundo de humanos sendo apenas e profundamente humanos. Até lá, eu sei, utopias são ao longe e em afasia. Até lá não serei poeta. Com todo o meu esforço. Quero o benefício da dúvida de que toda vez que eu escrevo, eu consiga apunhalar um “Grande” poeta. E faço poemas ruins de proposito. E penso: “ha! ha! Beeeeeem feito!”. E os sujo de menstruação e esfrego meu sangue sujo em suas caras! E cuido deles como meus filhos e elogio esse meu fazer-cuidado, pois sei que o cuidar está fora do mundo dos Homens e eles não entenderão do que eu falo.  Linguagem de Mulher e parida e que não se choca com criança correndo pela casa e nem de limpar bunda de menino. E escolho essa Linguagem que fala de boceta, vagina e clitóris.  Linguagem que nomeia solidões e olhos opacos de memórias ardidas. E que sabe fingir que não foi nada. Que fala de mulheres que moram na mesma casa e não se comunicam com palavras. Estas pararam no caminho, por cansaço. Mas que, enquanto lavam a louça, acabam por desabafar falseadas em amenidades aquelas outras coisas que dormiam exaustas.  E tenho comigo que há muitos silêncios a serem ou paridos e definitivamente abortados. São as palavras que não se sabem. Que foram confundidas a se manterem disfarçadas de Silêncio, para conveniência dos senhores da grande casa (sempre grande). Mudesas. Inomeações.  É a elas que procuro. É Elas que eu gostaria de nomear. Nomear silêncios, enquanto assassino poetas. A alegria da pirraça!

Do resultado eu não garanto. Mas já tenho comigo o prazer do processo. A cada um que me lê, ao menos um poeta morre. E talvez algum artista de outro suporte. E algum filosofo enlouquece... E seus grandes palcos já queimam em chamas. E uma mulher é lida. 

RÁ!

De Medusa a Zeus

Todos os homens querem meu cu

os corados, os calcados, os recalcados e os requintados.

Todos os homens querem meu cu

os trotskistas, os artistas, os skatistas e os feministas

Todos  os homens querem meu cu

E citam Foucault, citam Catulo, citam Drummond e até Rimbaud...

Mas o que todos querem é meu cu

para eu não ser moralista,

para eu ser a grande foda de SUA vida,

para eu ser a pervertida

para eu ser fetichista.

Que tem antropólogo que diz que é subversão

Que tem Psicanálise que prova que só é tabu e é bom

Que tem filósofo que diz que bom mesmo é gostar de ser  a exceção

Mas chupar boceta nenhum deles defende não!

E vagina é coisa de mulher reprimida

E clitóris coisa de virgem descabida

E do MEU prazer sabe Ele muito bem

Estudioso que é de discurso e depravação

Sodoma e Gomorra

SEU tesão!

Que ali é mais apertadinho  

e a seco o sexo é mais safadinho...

E orgasmo?

Esse talvez desencarnado?!

É só não doer se penetrado

E é só sangrar o esperado

Cala a boca! Não para não!

E se não sinto, Freud diz que é desejo incontido

E se machucar, é ignorar, preocupação com isso é higienismo

E se não gozar, espera outra vez, mulher nem sabe direito o que é gozo, frigidez e paranoia,

nem faz sentido!

E me fodem selvagemente

Os mais intelectuais, me fodem até metaforicamente

Mas fodem BEM MESMO é politicamente...

E foda boa não é o que EU sinto,

Foda boa é sim a SUA poesia sadomasoquista

e lírica....

E me fodem conceitualmente

E me fodem repetidamente

E me fodem e me fodem e me fodem

CINICAMENTE...

Todos os homens querem meu cu

já que, se eu não gozo, sou moralista

já que, se eu não gozo, não sou a grande foda da sua vida

já que, se eu não gozo, não sou suficientemente pervertida

E justo eu que li Foucault?!

E justo eu que li Catulo?!

E justo eu que li Drummond?!

O problema mesmo

é que não li Rimbaud!!!

E já que não gozo

Do Teatro Grego, máscara de Medusa e  boa rima

Gemo alto ainda que arredia:

“que nem nos filmes pornôs, Amor,

hoje sou sua putinha!”

trepada de cu e merda

e ferida e

fingida

a arte de ser estuprada

mas academicamente de cabeça erguida

Esse é meu canto AOS de sempre

delicadeza

de poeta sem corpo

vazo de esperma dos que se elegem Deuses.