Ancestralidade

Eu apenas planto sementes.

Coloco num vaso de terra, aguo e espero.

Nenhuma das sementes que plantei nasceram.

Nenhuma.

O vaso parece só conter terra há meses.

E por isso colocam coisas por cima dele.

Jogam bitucas de cigarro.

Eu vou e retiro.

E molho.

Talvez o sal da água ainda faça a terra dali infértil.

Mas eu sei que um dia alguma das sementes naquela terra podem brotar.

E que se nenhuma das sementes que plantei brotarem, ao menos a terra estará fértil

para outras sementes

ou para alguma muda de planta.

A muda contará a todos sobre a herança que cultivei.

Ainda que ninguém escute.

INICIAÇÃO

Primeiro,

o abandono dos sapatos.

Os pés nus, 

e a descoberta íntima do chão.

Entender o mundo pelo tato,

e experimentar a firmeza da vida 

pelos pés desprotegidos de seus medos.

Depois, no solo desnudo de cimento,

acariciar a terra

e nela reencontrar,

íntima de mim,

os meus pés e o meu firmamento.

Já arraigada,  por fim,

redescobrir o corpo

de suas inúteis cobertas.

Olhar por entre as vendas desses panos,

o que do olhar acoberta.

Devolver ao mundo,

os sapatos apertados,

os passos rasgados, 

e as cicatrizes 

que suas roupas escondiam

enquanto não tinha coragem de me despir.