Utilidades

 “Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.”

C.D.A

Fútil,

vulgar,

no meio do caminho havia o afeto

atrapalhando o tráfego 

o meu Amor não tem mesmo de ser útil

E eu, aqui, de braços e mãos atordoadas,

nem por isso deixei de esperar o seu abraço.

Se morro um fígado a cada grito,

ele renasce, teimoso,

em silêncio, 

nos intervalos desta grande-repetição-barulho-mundo-surdo. 

Eu tenho mãos sem dedos que escrevem 

asas delirantes que tombam

e um reflexo no espelho 

que não vejo e existe.

E isso nunca é dito desta maneira

Mas eu e minhas mãos

não deixam de sentir os voos.

Tudo já foi escrito, 

e daí?

A Fênix nada quer dizer

Apenas 

morrer palavras

para depois

Renascer