Trechos

a solidão deste papel em branco e o quê realmente eu desejo é sentir essa lembrança de seus olhos que não recupero.  É isso sempre. Escalpelar a palavra dela mesma, sonhar a lembrança e reinventá-la até esculpir uma história. Ou ainda:

UMA das histórias de UM de meus silêncios.

Trazer de volta suas suaves mãos-quentes-calejadas às minhas. Sempre-fria enquanto te confesso tudo isso e minto, minto esse monte que você sempre soube quando investigava meu rosto.

(Há pessoas que têm no olhar a dureza delicada do mar diante da rocha. nos toca em nossa umidade. nos quebra ao meio. por fim, nos desquebra. nos ama. e nascemos. peça remontada. na morte do instante. nunca mais rocha. grãos de areia. nenhuma batalha além do abraço.

Depois disso, nunca mais serei: você e eu. never more, nunca-nunca, A-MESMA. Quebrada eu, Nós, serei. para sempre. Outra. Este Nó. Seremos, enfim. Nós.)

O Parque

E eu ali, naquele parque, em construções completamente fora de seu tempo, galinhas e pintinhos soltos a todo lado. E pipoqueiros, vendedores de milho, de churrasquinho, de coco, de sorvete. E muitas crianças. E muitos velhos. Mas o que eu gostaria de registrar é a apresentação de dois deles. Sentaram-se em um banco, um com um violão e outro com um saxofone. E iniciaram uma canção que é como se o tempo tropeçasse de delírio e eu caísse em outra época. Eram aquelas músicas da época de Ouro do rádio, com aquelas mesmas vozes. Vozes que não existem mais. E nesse momento, a magia. As crianças sabem reconhecer o que é mágico. E por isso, até mesmo elas, pararam para ouvir. Outros velhos sentaram em volta dos dois, emocionados. E eu ali em uma espécie de alegria e angustia, por saber que minhas palavras não alcançarão a beleza daquela cena. Suspeito de que só sabem realmente viver a vida e conferir a beleza que lhe é intrínseca as crianças e os velhos. Velhos, não idosos. Velhos que sabem a beleza de suas marcas e de sua história. E que, como aqueles velhos do parque, gostam da vida e não se curvam diante dessa babaquice de que só a juventude vale a pena. Por isso, a beleza só pode mesmo frequentar parques como o que estive ontem: repleto de velhos cantores, crianças e bichos soltos.  

Por quê escrevo?

Escrever. Por quê escrevo? Por vaidade? Por falta ou excesso de discernimento? Para falar sobre o que sinto? Um pouco de tudo isso, contudo é mais. Quando escrevo (bem ou mal, tanto faz!) há, sim, algo de mim ali. Porém, fosse apenas sobre falar de mim, não haveria sentido. Somente eu consigo compreender o que sinto e só a mim isso interessa. Há algo de mim no que escrevo, confesso. Mas há também algo de ti. De ti e de uma outra. Para escrever sobre minha peculiar visão de mundo eu necessito traduzi-la para ti em uma linguagem que é minha e é sua também. Sou eu ali e também uma outra. Um sincero fingimento. Quando escrevo, caminho para ti e te misturo ao que sou. Para que me entendas, preciso passar-me um pouco por você. E ser outra. Que se finge e não mente. Carrego nesse ato um pedaço de ti misturado ao que sou, faço uma terceira pessoa e nisso renasço. Já uma Outra, que também sou eu. Só que contigo em mim, infinitamente indissociável de mim. E para sempre. É esse o motivo. A linguagem como meu ato mais corajoso de amor por ti. Morrer um pouco do que sou, para misturada em ti, nascer e te amar nessa minha pequena morte de cada linha.

Boca Úmida

escorrer seus dedos

em licor ornado

em meu úmido desejo

lamber o Amor

em seus 

atos&atalhos

beijar seus palavrões em mim

baixinhos

 ao pé do ouvido

e chupar

o seu “caralho”

sentir Você

Sacana

o olhar direto

fodendo

em minha Chama

acender

os sisos e os tinos

gemer aos gritos

a sua boca suja

cortesia vulgar

delicadamente

ouvir

que comigo

“suavemente quer trepar”

compreender na pele

sua língua

sugar nesta

mais perfeita taça

os lábios tintos

a delicada nata

o sincero segredo rijo

purificar

as minhas ideias

já molhadas

em água santa

nos embriagar

e queimar os trajes,

as carnes e as frases

umedecer pelo fio

o novelo

descobrir a ponta

pelo fim

e pelo fio

sempre o começo

se enredar em linhas e enlaces

de cada nó

na morte

um cálice

nada mais quero

nada mais espero

do começo ao fim

único elo

o começo no fim

o infinito em meu meio 

nada mais

quero