O parto-poema

Abro as pernas e arreganho o verbo

como quem aborta do Outro

o que lhe é fórceps e mordaça 

Das palavras fez-se o útero

e do sexo, fiz-me úmida 

Apodreci folha e raiz

e na letra fiz-me sangue e placenta

fecunda

matriz.

Hoje rasgo o verbo como quem rasgou meu útero

e se ainda não sou um parto e seu grito

sei ao menos já ser repetida contração

E o MEU grito já é

em contraste e dilatação

de todas as segundas pessoas do que é silêncio:

serei a primeira pessoa de minha própria poética

fêmea, prenha

aleijada

de apassivadores .

Foder com poema,

foder na poética

na razão, na leitura e no leitor

meu corpo, minha voz:

ainda que em gestação,

abortiva, mas não mais

abortada. 

Sssss...

partem-se sais e louças

sibilam sonhos

no vento

eu ouço

e quebro-me em cacos:

recolhidos os farelos das ilusões,

é hora de dormir

e sonhar...

A janela estará fechada

e o vento não mais derrubará louças:

ninguém explica, todavia

o sal partido

enquanto mesmo quebrada

o vento sibila sonhos

e sou cacos

ainda que acordada.

é hora de dormir

eu fecho a vidraça

e nada

Ssssssssssssssssssssss. 

A paz é uma desgraça...

Sobre saber quem se é

Por estes dias, em conversa com uma amiga, expunha a ela como contraíra uma divida imensa em coisas fúteis, em um momento no qual, de uma hora pra outra, tive grande prazer em adequar-me a um ambiente novo e a uma nova imagem. E depois sobre o arrependido de minha impetuosidade, pois, também de uma hora, aquela estética perdera todo o sentido. Neste momento, então, ela me disse: “por isso é importante a gente saber quem a gente é”. E desde então essa frase não sai mais da minha cabeça...”saber quem se é”.... Saber quem eu sou...

A língua do Outro é sempre estrangeira

- Deixo eu te falar uma coisa?
- Hum?
- Você é muito bonita...
[...]
- Quando você diz que não sabe quem é, que não consegue se ver, isso quer dizer que quando eu digo que você é bonita, eu não lhe disse nada? Não se importa com isso? É um elogio em vão?
- Diz algo sim, diz que és gentil... mas, você tem razão, eu não entendo o que quer dizer quando diz que sou bonita. Ou para quê serve - como receber um elogio em língua estrangeira?. Eu acho que estou fora de tudo isso, nem bonita, nem feia, ou os dois, o horror e o sublime pendendo mais ao...não sei... Você tem alguma razão: só importa a sua gentileza.

Imagino

Eu,

aqui,

à espera

à espera

desta parte de mim

que sou quando

contigo...

é inevitável a falta

se só por ti

pertença de mim

enfim

um fim

em mim

de mim

sua

pele

minha

meu

mais fundo eu

minha

e em ti

e só

enfim

voltar a ser

Eu,

aqui

À espera

refaço

o que de mim em ti

aborto e renasço

Outra

a que escreve a ausência de mim e se faz presente

quando escrevo estar sem ti

sendo

essa linguagem em falta

e presença

e alheia

que se refaz saudade do seu próprio corpo

e seu

Corpo

e linguagem

eu

quando contigo estou

cantiga

aqui,

à espera.

Sendo Outra

e minto,

pois falar do passado como se ainda fosse

é reviver uma Outra

que não é

e nos coloca à parte

à espera

do silencio e dos sons

e da inteireza que

só serei

em ti

Enquanto isso

Outra...

Chegou tarde àquela noite e não estava frio, mas uma febre ao contrário percorria o chão, fissura, percorria e a espinha.. espinhava, sua espera. Havia alguns meses que sua pele perdia a semântica de ser ainda que em digitais ásperas. A cada instante empalhada em si, cada vez mais anestesiada de seu próprio sangue e memória. Quente ou macia ou úmida ou ter cheiro de açúcar queimado e limão e cravo e manjericão e laje batida, ou contar alguma historia de quanto ainda se catava tatus no quintal, alguma música pop de amor (Cruisin?) algum samba de amor (Cartola?) e os goles de cerveja – preta, preferia preta - em algum boteco barato da Rua Augusta, o paladar já por demais afetado, inclusive . Não sabia-se mais. Escalpelada, apartada da própria pele, nem mesmo mais fios de cabelo –crespos?, nem macies após a depilação - Em contato com Outro é que se senti,em contato Dele e que roçam...  E isso é. É. É... Olhar e saber-se olhos...(só seus pelos é o que faz Sentido) E, finalmente, saber quem se é, oh! oh! oh! sendo!  Saber quem se é e ser neste único instante para sempre. Falar é sempre mentir, por natureza. o que passou já não é. O presente é mentir o instante sepultado, defunto fresco. A sinceridade mora no gesto? Moraria no toque? Moraria nos cheiros? Toda lembrança tem um cheiro... É que o que não mente é a carne, toda ela, sem separação – cheiro, toque, memória... E escrevo aqui sobre esse frio, sobre fissuras e espinhas, mas é necessariamente sobre Nós, pois que se escrever é fazer do Outro um pedaço de minha carne, é também que escrevo para imaginar o gozo que é o Outro devorar essa parte de mim.     

De Outrem

E se faz sempre do outro a carne no que é rememorada. Que se para sempre gozo, mesmo quando relembrada, para sempre cúmplice de um Outro já que alheada.