Imagino

Eu,

aqui,

à espera

à espera

desta parte de mim

que sou quando

contigo...

é inevitável a falta

se só por ti

pertença de mim

enfim

um fim

em mim

de mim

sua

pele

minha

meu

mais fundo eu

minha

e em ti

e só

enfim

voltar a ser

Eu,

aqui

À espera

refaço

o que de mim em ti

aborto e renasço

Outra

a que escreve a ausência de mim e se faz presente

quando escrevo estar sem ti

sendo

essa linguagem em falta

e presença

e alheia

que se refaz saudade do seu próprio corpo

e seu

Corpo

e linguagem

eu

quando contigo estou

cantiga

aqui,

à espera.

Sendo Outra

e minto,

pois falar do passado como se ainda fosse

é reviver uma Outra

que não é

e nos coloca à parte

à espera

do silencio e dos sons

e da inteireza que

só serei

em ti

Enquanto isso

Outra...

Chegou tarde àquela noite e não estava frio, mas uma febre ao contrário percorria o chão, fissura, percorria e a espinha.. espinhava, sua espera. Havia alguns meses que sua pele perdia a semântica de ser ainda que em digitais ásperas. A cada instante empalhada em si, cada vez mais anestesiada de seu próprio sangue e memória. Quente ou macia ou úmida ou ter cheiro de açúcar queimado e limão e cravo e manjericão e laje batida, ou contar alguma historia de quanto ainda se catava tatus no quintal, alguma música pop de amor (Cruisin?) algum samba de amor (Cartola?) e os goles de cerveja – preta, preferia preta - em algum boteco barato da Rua Augusta, o paladar já por demais afetado, inclusive . Não sabia-se mais. Escalpelada, apartada da própria pele, nem mesmo mais fios de cabelo –crespos?, nem macies após a depilação - Em contato com Outro é que se senti,em contato Dele e que roçam...  E isso é. É. É... Olhar e saber-se olhos...(só seus pelos é o que faz Sentido) E, finalmente, saber quem se é, oh! oh! oh! sendo!  Saber quem se é e ser neste único instante para sempre. Falar é sempre mentir, por natureza. o que passou já não é. O presente é mentir o instante sepultado, defunto fresco. A sinceridade mora no gesto? Moraria no toque? Moraria nos cheiros? Toda lembrança tem um cheiro... É que o que não mente é a carne, toda ela, sem separação – cheiro, toque, memória... E escrevo aqui sobre esse frio, sobre fissuras e espinhas, mas é necessariamente sobre Nós, pois que se escrever é fazer do Outro um pedaço de minha carne, é também que escrevo para imaginar o gozo que é o Outro devorar essa parte de mim.