Ancestralidade

O meu corpo tem a ancestralidade dos monstros

Que se cobrem diante do sol

E encobrem de terra a nudez

Dos que  desnudam  a terra a quem nela se posta nu

e lavam de vermelho

Pois só em branco querem o mundo

Escalpelando a vista

De toda a pele não lhes for espelho

O meu corpo tem a ancestralidade dos monstros

Que em fogueiras arderam

E nomeadas sempre

A aberração de um avesso

Por criar dentro do corpo

O que na Bíblia só a um Deus sem útero

elegeram

Por serem as únicas a conseguir devolver

Não apenas a costela

Mas corpos inteiros

O meu corpo tem a ancestralidade dos monstros

Que em torres flertam as ciganas

Ainda que ciganas também sejam

E com suas corcundas fortes

desafiaram distraídos

até mesmo o desenho de seu corte

e retorcidos na carne

trazem ainda o dom

de deformar a quem lhes toca

e todo o desejo

pois deles já sempre nascerá

inominado paradoxo

destino insolúvel

trazer em si

ser ao mesmo tempo anjo e demônio

os únicos a anunciar pelo corpo

 a inteireza que aos demais

enterram em seus peitos

só se é se aos dois foram

a integridade só existe no defeito

a maldição e dádiva são

em serem a atração e o seu reverso

quem goza com um monstro

esconde a todos

o lobo que mora em si

em pele de cordeiro

A minha ancestralidade tem fina pele

Última película

Mas é  a dos monstros

E que eu termino de arrancar

Para não haver dúvidas:

uma vez monstro

Monstro me quero

Sem eufemismos

Flor despetalada

Poeta que escreve sem dedos.  

Letra arrendada

Comprou minha vida e eu não sabia

Pois meu nome não registrei

No chão que sonhava minha vida

Minhas pegadas

E minha sombra

Em troca de arrendamento

Subtraídas

Comprou minha vida e eu não sabia

E a fiança do que eu mesma financiei

Era letra periférica

Sem rubrica de ser minha

Tinta marginal

Sem cabimento

Nas escolhas

Da não-escolha do dia

Desmemória de quem não se queria errante

E por delicadeza não gritou

As raízes que fazia

Comprou minha vida e eu não sabia

Encaixotada a humilhação

Do que sem nome

Ressentia

Culpada de todas as incertezas que perfurei

Nas paredes alheias sem nome

Do que sem nome eu sentia

E não dizia

Comprou minha vida e eu não sabia

Emprestou seu nome à minha paz

e a renomeou conforme lhe convinha

na garganta o amor se misturava

ao desamparo

letra muda em afasia

Comprou minha vida e eu não sabia

Meu tempo em contrato palavra

Palavra que fiei

Na solidão de minha agonia

Perante a indiferença que a olho nu

Eu via

Dava por desentendida

E quanto menos queria incomodar

Mais meu chão eu sedia

E iludida comemorava

A terra que eu nutria

Ainda que a todo tempo sem nome

Classificada e recortada

Sempre e sempre

“ a hóspede”

E nestas terras

Haveria alguma alforria

Mas estadia é só letra vigente

A quem compra o próprio nome

O meu eu arrendei

Lendo analfabeta

As páginas do que não lia

Achando que essas coisas de nascença

De nós é inseparável

Ao espólio de outros impossível

Que não a quem de si acredita ser a própria vida

E logo veio a cobrança

A penhora da dignidade recolhida

descobri

Que sem nome

a escolha feita

estava nas entrelinhas

era vender a minha ida

Pois comprou minha vida

E eu não sabia.

Problema meu que não sabia.  

Sobre mães e não-escolhas

Já ouvi por muitas vezes que a vida é uma questão de escolha. E muitas vezes já ouvi que tudo depende do meio em que se vive. Não gosto de pensar que não há escolhas. Mas acho extremamente perigoso retomar a questão das escolhas como algo unicamente individual. Temos escolhas quando as temos. E minha experiência diz que temos escolhas em dois contextos: quando temos dinheiro; quando temos apoio e nos sentimos seguros com nós mesmos e com esse apoio. Agora, pensar escolhas sem apoio é querer lavar as mãos com quem precisa de nós – Liberalismo; e é jogar quem está à margem em profunda  solidão. E isso é sim social, posto que coletivo.  Eu lia uma matéria sobre coletivos de mães que se ajudam no cuidados de seus filhos. Para poderem trabalhar e ter uma renda melhor; para não criarem subempregos a outras mulheres; para estabelecerem redes de solidariedade. Ou seja, como mulheres e mães, nós temos de mobilizar toda nossa vida para cuidar dos filhos. Temos de muitas vezes, ter nossa renda reduzida em gastos com escola, babá, empregada, etc. Temos de morar perto das escolas dos filhos, pagar aluguel mais caro, aceitar empregos com rendas menores e com horários mais flexíveis. Mudamos de cidade, de casa, de roupas, de dieta, de horário de dormir, aceitamos maridos folgados e violentos, aceitamos morar com gente que não queremos... por nossos filhos. Eu tive de ver seriamente a possibilidade de ver minha renda ir pelo ralo para pagar um aluguel mais caro, pois não conseguiria mudar o Gabriel em duas escolas. E faz duas semanas que estou com ele na casa da minha mãe por falta de moradia e já estou tendo de ME VIRAR para mudar esse contexto e rápido. Daí eu vejo um monte de homens afirmar que “poxa, seria um ótimo pai, mas...” : “moro longe, tenho emprego com horários que não permitem, tive de me mudar, adoraria, mas....”, pois afinal, a escolha parece ser dada só a um lado. Temos escolhas quando as temos. Em alguns contextos, a falta de escolha é nomeada de “comodismo”, “instinto materno”, “covardia”. Em outros contextos, a escolha é nomeada por falta de escolha: “briguei com minha ex”, “meu emprego é longe”, etc. Escolhas...   

Expeculação imobiliária

Houve um momento em minha vida em que desejei ser folha descolada do galho. Ao vento, sem raiz, sem chão nem terra acertada. A vida me deu voos livres, mas breves. E logo depois, flor eu era, não folha, fui fecundada. Então a vida me colou ao chão e costurou-me em raízes tão fortes e profundas, que nem todas as inundações que arrebentaram de meus olhos conseguiram arrancá-las. Que nem todo o sal destas águas conseguiu impedir que se fortificassem. E eu maldisse as chuvas que me hidratavam. E ao sol que meus veios nutriam. Pois ao solo cada dia mais me afincavam. Com o tempo, com o caule grosso e a vista alta, não mais distinguia a terra de meu sangue e minha pele da paisagem. Foi quando vieram os tratores. E rasgaram-me da terra. Com tanta força que saí deixando à mostra metros e metros de raiz. E sangue. Um novo parto. Eu, útero de mim. A fórceps. E caída fiquei por um tempo, mas ainda de pé apesar de desterrada. E nesse dia soube que não mais queria ser folha, eu era agora copa florida e pesada, eu carregava semente e era responsável por ela e pela sombra de onde estava. Aos tratores, contudo, minha história pouco importava. E mais uma vez vieram. Eu agarrei-me a terra com toda a minha força. Desta vez, porém, as raízes ainda que grandes, estavam frouxas, na terra ainda não tinham se enfiado inteiras. E eu caí. E caíram todas as folhas. E seiva viscosa secou diante do de um novo sol sem sombra. E senti o concreto me enterrando viva. Fiquei apenas em minhas folhas, já que do solo, fui abortada. Sigo agora sem destino, as vezes em círculos de redemoinhos... À procura de um novo solo em meio à especulação imobiliária paulistana e seus corações inférteis em cimento petrificados.